Missa de São Bento

Domingo. Manhã, São Paulo
é como uma flor de verão.
Calor (Que barbaridade!).
Vou passear pela cidade
metido num “Camarão”.

Deve estar na hora da missa.
Neste caso eu também vou.
Mas, com desapontamento,
chego no largo São Bento
depois que a missa acabou.

Vejo duzentas pequenas.
Corro os olhos em redor
mas — devoção esquisita —
missa de moça bonita
fora da igreja é melhor.

Derramam-se sol e seda
de um estonteante esplendor.
E cruzam grupos alegres
de magras e fausses-maigres
se queixando do calor.

Passam bandos de meninas
sob o fulgor da manhã.
Umas, tão frágeis e finas
me recordam qualquer coisa
das baladas de Rostand.

A turca — minha princesa —
vai pra casa num Packard.
Reza o Alcorão com certeza
(Tenho paixão pelas turcas:
trazem Bósforos no olhar).

Uma que vinha ao seu lado,
criatura transcendental,
é um tipinho delicado.
O seu sorriso parece
com uma aurora boreal.

Com frufruguices de seda
passa indiferentemente.
É a condessinha da graça.
Ai! Meu Deus. Quando ela passa,
machuca os olhos da gente.

Vem outra magra e dorida,
em direção do Viaduto.
Toda de preto vestida,
como um poema fechado
num envelope de luto.

Carrega reminiscências
dos seus primeiros pecados.
Seus olhos, cheios de ausências,
são negros como se fossem
dois infernos apagados.

Vai tudo embora. Que pena!
Eu também vou. Vou, porque
vem vindo a minha morena,
flor da avenida Paulista —
passa e faz que não me vê.

Leve e frágil flor do sonho,
cabelinho de São João.
Rimo-lhe uns traços dispersos,
para pisar sobre versos
em vez de pisar no chão.

E, quando chegar em casa,
sem se lembrar quem eu sou,
encontrará nos sapatos
o vestígio destas rimas
e os versos que ela pisou.

BOPP, Raul. “Missa de São Bento”. In: Versos Antigos (1916-1930). In: Poesia Completa de Raul Bopp. Rio de Janeiro: José Olympio Editora, 2014, p. 95.